¿Cómo vivir si no se desea seguir la moral de la sociedad acerca de la manera en que ella ve, como debe proyectarse hacia un “futuro” el ser humano?
Es que la sociedad impone las normas de juego, se debe aceptar como tal.
Pero se debe ser consciente, si es que se puede, de que la sociedad reprime y sofoca lo diferente, mas allá de cualquier moral, reprime.
“El hombre de la cultura es un neurótico”, porque reprime sus instintos fundamentales….
Freud nos hablo de esto, Nietzsche nos hablo también, y así entre tantos otros.
Pero ¿Por qué reprimirse? ¿Por qué no tener libertad de consciencia y escapar?
Me gusta decir y soy fiel creyente de que somos el alter ego de Sísifo, aquel mortal condenado a subir una pesada piedra por una montaña hasta dejarla caer, para volver a subirla. Así eternamente, una condena lanzada por los Dioses, claro, pero;
“Hay que imaginarse a Sísifo dichoso. “, nos plantea Albert Camus en su mito…
Eso es lo más triste de todo.
¿Qué condena tan brutal se ha lanzado al ser humano más que la condena de la moralidad social como única y natural, impuesta y proyectada ante sus ojos…?
Más allá del régimen moral, más allá de de lo que se dispone lo natural como tal, mas allá de cualquier convicción que no sea la de hacer huella cada palpito de voluntad, mas allá del camino observable, hay que descarrilar y lograr crear en cada paso nuestra verdad, como única. Tenemos que acechar el día a día, debemos, ante todo, ser enemigos del tiempo inerte que corre, en ese en el que estamos atados, debemos ser enemigos de lo que se dispone como única realidad, debemos ser enemigos si queremos ser libres aunque estemos maniatados, debemos ser enemigos y escapar como si un sueño fuese y no la pesadilla de cada día.
Una consciencia critica, subjetiva, siendo lo que queremos ser con nuestra verdad colgada en el cuello debe ser nuestro fuerte acto de voluntad, creando nuestra verdad para imponerse ante lo naturalizado.
Y estoy solo, y me deslizo…sin zapatos… Y la pregunta es ¿Tengo donde pisar? ¿…y es que no existe una puta alma sensible? No… Al parecer podría cabalgar sobre espinas y sentirme mejor…! Pero no.Ni el dolor se atreve a acercarse…entonces ¿Que queda?¿Que hay? … no existe ni una puta alma sensible. Ni siquiera, por lo menos, esta noche. Palabras y más palabras escritas…y otra noche, y mañana quizás otro día, y luego otra noche… no quiero que me convenza la vida… No me convence la vida…Ni sus alrededores.
Podría suicidarme escuchando esta noche los nocturnos de Chopin. La noche pasa…lenta, muy lenta y desgarradora… Podría llorar mi alma, esta noche escuchando los nocturnos. Me pregunto sobre mi, y la vida, y lo demás… esas cosas que otros tantos, antes de mi se han preguntado, y preocupado en buscar alguna mísera respuesta. Pobre de ellos…de mi. Algunos corretean por la vida reflejándose en risas adornadas, de mentiras, de autoengaños. Y esta noche, que es lenta como el palpito del corazón de la luna, es cuna de risas adornadas, de muchas de esas razones por las que se cree vale la pena vivir… Alguno estará muerto mañana, hay cosas demasiado obvias. y ahora me recuerda el mito del pobre Sísifo, el altergo inmortal de las criaturas temporales que somos. Debería vérselo bien a Sísifo, así muchos se ven. En fin. Pasa la noche y los nocturnos, y miro hacia fuera, y me siento encadenado. Y podría empezar a cortarme las venas con las melodías del piano de Chopin. Y, es así… Podría suicidarme escuchando esta noche los nocturnos de Chopin. La noche pasa…lenta, muy lenta y desgarradora…
¿Y yo que bebo de las sombras del olvido? Cuando los cadáveres de un pálido se ocultan en recuerdos. ¿Y yo , que bebo del alcohol de un arrebol hermoso nostalgias que los gorriones cantan al viento?
Las rosas crecen sin la necedad del tiempo bebiendo Y embriagándose del rocío. Yo robo momentos para beber el alcohol de la redoma. \Corvuss/
"Pero lo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir de verdad. Todos los que me tenía miedo o me odiaban cuando estaba vivo abrazarán de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearán clubs y sociedades. Será como para ponerse enfermo. Se hará una película de mi vida. Me pintarán mucho mas valiente de lo que soy y con mucho mas talento del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia". (Charles Bukowski)
“El arte… inmoviliza la rueda del tiempo,las relaciones desaparecen para él: solo lo esencial, la idea, es su objeto.”
"El arte es la obra del genio. Es donde el genio reproduce las ideas eternas. Pero esto, ¿qué quiere decir?, ¿Qué son las ideas eternas?, ¿Por qué son eternas?
Para Schopenhauer, existe un conocimiento donde podemos encontrar la esencia del mundo, las esencias de todas las cosas. Es, sin duda, el conocimiento de las ideas platónicas. El caballo individual posee una idea, puro conocimiento objetivo y genérico, de caballo universal. El arte hace aquí, entonces, de medio para contemplar esas ideas. Son, como en Platón, ideas eternas e inmutables.
El mundo es dado como representación y la razón es, únicamente, la derivación de la intuición primaria. Pero el mundo, y sus objetos de conocimiento, que no son reales por sí, son el resultado de las condiciones de posibilidad. Entonces aquí el espacio, el tiempo y la causalidad hacen de principio de razón suficiente. Son las “lupas” que el hombre necesita para ver el mundo. Son los “lentes” de las representaciones. Pero la representación es mera apariencia y, por lo tanto, engañosa. La realidad verdadera es, la cosa en sí, la voluntad. Pero la voluntad es el origen de todo dolor. El dolor de necesidades que jamás se pueden satisfacer del todo. El arte, otra vez, es el medio para escapar del principio de razón suficiente y contemplar las ideas en su estado más puro.
El arte es, por lo tanto, el camino, la herramienta, para aislar, de algún modo, el objeto de sus relaciones, de su espacio, de su tiempo y de su causalidad..."
Así como el ciego no necesita sus ojos, ni el muerto la vida, Ni el mundo al ser humano… Así como todo perece siendo devorado por el pasar de los segundos, así es como fugazmente enloquezco siendo esclavo del tiempo.
Tan asquerosa es la realidad y tan hermoso el mundo de la imaginación, Tan asquerosa esa sonrisa y tan hermoso el llanto, solo con lágrimas he lavado mis manos como Elizabeth con sangre alguna vez su cuerpo… y que extraña sensación es el dolor de uno mismo, y que hermoso… y la locura acompaña todo tipo de sensaciones. ¿Cómo creer que estamos vivos si no se sufre? ¿Cómo creer que la locura no existe si escribiendo hago ecos de mis pensamientos mas oscuros, menos deseados por otros, o quizás, tan secretos que ni yo los conozco.?
La garra inmortal que en la mente la locura teje con el pasar del tiempo, y que de apoco se envuelve en tela de acero, es ese poder que eleva tu ser hacia los confines de la pasión…
